77.

Ari et Krysztov n’étaient plus qu’à quelques kilomètres de Portosera quand le soleil rouge apparut soudain derrière la ligne d’horizon, par-delà l’étendue verte de la mer Tyrrhénienne. Les rais de lumière montèrent d’un seul coup sur le pare-brise de leur voiture, dessinant des petits cercles colorés à la surface du verre. Les premières minutes du lever de l’astre leur offrirent un spectacle magnifique, comme un prélude à une journée peu ordinaire. Le ciel se dégradait du bleu à l’orange vif et les halos éblouissants du soleil allumaient mille photophores au milieu des flots calmes.

Ils continuèrent à longer la côte sans échanger un seul mot. Seules la musique de l’autoradio et, par moments, la voix féminine du GPS venaient rompre le silence de leur trajet. Puis, enfin, les premières maisons aux murs ocre de la ville portuaire se profilèrent au bout de la route.

À cet instant, alors que Portosera se dressait lentement devant eux, la station de radio diffusa une chanson qui glaça le sang d’Ari.

La probabilité pour qu’une station italienne jouât à cette minute ce morceau bien précis était si faible et l’événement si ironique. C’était comme si le hasard lui adressait un pied de nez, l’une des tortures cyniques dont il a le secret. Ari sentit une boule se nouer dans sa gorge et hésita à couper le son. Puis finalement il écouta jusqu’au bout ces paroles qu’il connaissait si bien. Cette chanson de Portishead que Lola et lui avaient écoutée mille fois ensemble. Leur chanson.

I’m so tired, of playing

Playing with this bow and arrow[17]…

Quand la dernière note du morceau retentit enfin dans les haut-parleurs, Ari se redressa sur son siège et serra les poings. Il essaya de ne pas penser à Lola. Ou plutôt de ne puiser en elle que la force nécessaire pour la bataille qu’il allait devoir livrer.